Tus hijos no son tus hijos

Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma.

No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos,
pues ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas,
porque ellas viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti,
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas, son lanzados.

Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.

Gibran Khalil Gibran.

"Lo único que me duele de morir, es que no sea de amor"

  
No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el vals de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. 

Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el valse terminó con un silencio sobrenatural. El balcón no se abrió, ni nadie se asomó a la calle, ni siquiera el sereno que casi siempre acudía con su candil tratando de medrar con las migajas de las serenatas.

El acto fue un conjuro de alivio para Florentino Ariza, pues cuando guardó el violín en el estuche y se alejó por las calles muertas sin mirar hacia atrás, no sentía ya que se iba la mañana siguiente, sino que se había ido desde hacía muchos años con la disposición irrevocable de no volver jamás."


"Lo único que me duele de morir, es que no sea de amor". 
 El amor en los tiempos del cólera, de Gabriel García Márquez. 
Adiós, Gabo.

No te rindas

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor, no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor, no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti

El desempleo, esa enfermedad autoinmune

Terminal 4 de Barajas. Aún es pronto y los pocos viajeros se agolpan en los dos únicos mostradores de Iberia abiertos al público. En un rincón oscuro, el empaquetador de maletas ofrece su protección plástica sin demasiada convicción.

Como dicen los magos, nadie por aquí, nadie por allá. No hay personal de tierra para informar, para organizar, para solucionar. La gente deambula, sonámbula de madrugón y agorafobia. De tan enorme y vacío, el aeropuerto parece una ciudad fantasma.

De pronto, una voz metálica reclama mi atención. ¿De dónde proviene? Me acerco a una larga hilera de mostradores vacíos. Acaban de pasar tres operarios de uniforme... han hecho una broma y un personaje siniestro les ha devuelto una sonrisa falsa y una mirada de reojo. Y ha arrancado a hablar. Primero en inglés, claro, luego en español.

Me le quedo mirando, como atontada. Estoy frente a frente y él me habla. Es un guapo informador holográfico. Delgado como una plancha de cartón.

Este empleado virtual es el sueño de todo empresario: trabaja sin descanso 24 horas al día, no se enferma, siempre tiene buena cara y mejor voz, no se afilia a un sindicato y, lo mejor de todo, no cobra sueldo alguno, no cotiza a la Seguridad Social, no se jubila. Se desguaza.

Es el complemento perfecto para la antipática costumbre española del self-service. Ya sabes: Ahora todo tienes que hacértelo tú mismo. Ellos sólo te cobran: en la gasolinera, en el hipermercado, en IKEA, en Decathlón... Incluso la factura y el pago tienes que procesarlos tú mismo. (En Londres, los pasajeros ya pueden hacer su propio control de pasaportes y entrar al país, como quien entra al Metro, una vez introducido el pasaporte por la ranura correspondiente y después de mirar a la cámara web que toma una foto en el ángulo adecuado.)

Esta tendencia nos está llevando al suicidio colectivo en términos económicos. Por una parte, porque el consumidor está ya muy harto del maltrato y del des-trato. Y no le apetece consumir. Comprar se ha convertido en un tormento. Por otro lado, cada hijo de vecino antes de ser consumidor debe ser trabajador. Sin salario, nada gastas. Así de simple.Pero la casta empresarial (nacional y multinacional) no parece darse por aludida.

El desempleo ya no es un problema económico. Se está convirtiendo en una enfermedad social de carácter autoinmune.

Dice la Wikipedia que la enfermedad autoinmune está causada por el propio sistema inmunitario, que ataca a las células del mismo organismo. "En este caso, el sistema inmunitario se convierte en el agresor y ataca partes del cuerpo, en vez de protegerlas." Una confusión letal.

Si aplicamos esta teoría a la sociedad en su conjunto, como si se tratase de un organismo vivo, podemos concluir que el desempleo es una forma de suicidio lento, que a la postre nos lleva a la muerte por inanición, por agotamiento, por extrema debilidad.

No se puede prescindir de la mano de obra humana ad infinitum. No se puede fabricar - y mucho menos dar servicio - sin empleados. La perniciosa espiral de la reducción de costes tendrá que detenerse alguna vez. Porque es tan ilusoria como la utopía del crecimiento ilimitado. Y más peligrosa, si se quiere, porque vacía por igual bolsillos y entusiasmos. No hay que olvidar que la energía que alimenta la economía es humana, no robótica. Y los humanos (todavía) nos movemos por expectativas, emociones y deseos. Una economía cancerígena no puede sustentar una sociedad saludable. Acaba transmitiéndole su enfermedad autoinmune.

Terriblemente simbólico

El sábado 22, mientras marchábamos por las calles de Madrid reivindicando la dignidad, Adolfo Suárez agonizaba en una cama de hospital. Terriblemente simbólico que estuviera muriendo el artífice de la transición al tiempo que caminábamos para exigir que no nos sigan arrebatando los logros de la democracia. Terriblemente simbólico que Adolfo Suárez llevara una década con su mente vacía de recuerdos. Terriblemente simbólico que quien encarnó el espíritu de la transición esté siendo velado hoy, 24 de marzo, en el Congreso y que la gente de la calle lleve doble luto por su muerte y por la pérdida de tantos derechos y tantas libertades.

Adolfo Suárez, tan lúcido y memorioso, hace algo más de una década decidió hacer suyo el poema de Miguel Hernández... "no sepas lo que pasa ni lo que ocurre" y puso su mente en blanco. Pero antes, fue capaz de sincerarse. Merece la pena esta entrevista que dio a ABC en 1980 y que no se publicó hasta hace poco. Casi 35 años y parecen palabras dichas ayer...

http://www.abc.es/hemeroteca/historico-23-09-2007/abc/Domingos/entrevista-inedita-a-adolfo-suarez-soy-un-hombre-completamente-desprestigiado_164932329050.html

Dice hoy en su muro Fabián Gradolph:

Uno de los mejores homenajes que se puede hacer a Adolfo Suárez es leer y compartir esta fantástica entrevista que le hizo ABC en los últimos momentos de su presidencia. No se publicó en su día, sino muchos años más tarde, porque fue vetada por los asesores de Suárez. Muestra a un hombre íntegro y luchador, pero agotado por los ataques continuos desde todos los frentes.


La entrevista no tiene desperdicio y contiene críticas enormes a la profesión periodística, como este párrafo: «Pero sólo se tienen presentes a ellos mismos. Escriben para ellos mismos... Los comentarios políticos suelen ser mensajes que no entiende casi nadie. De ahí que la prensa tenga cada vez menos lectores. De ahí que los políticos estén cada día más separados del pueblo... Porque han acabado todos cociéndose en la gran cloaca madrileña... Y molesta mucho que yo hable de una gran cloaca madrileña. ¡Pero es verdad! No existe la preocupación de sobrevolar por encima. Nadie intenta hacer una crítica objetiva de las actuaciones políticas, con independencia del partido que realiza la acción».

Demoledor.

Disculpe el señor...

Una prueba más del talante que impera en este gobierno:

"Interior cesa al jefe de inmigración en Ceuta por rectificar al ministro" 

La entrevista apareció el pasado domingo en las páginas del periódico El Faro de Ceuta. El titular ya era bastante llamativo: “Detrás de las avalanchas es imposible que haya mafias”. El que se expresaba de esa manera no era un político. Era el hasta ayer jefe de la Brigada de Extranjería y Fronteras de la Policía Nacional, Ramón Caudevilla. Lleva 16 años en la ciudad autónoma y apenas dos meses como responsable máximo de la unidad. En la charla explicaba profusamente sus teorías sobre cómo intentan a diario los 700 agentes españoles y marroquíes destinados en la zona controlar a los miles de inmigrantes que se aproximan a diario a las vallas de una ciudad que él calificó como “la trinchera de Europa”.

http://politica.elpais.com/politica/2014/03/14/actualidad/1394830683_331409.html


Su lectura debe ser acompañada con esta música de fondo: Disculpe el Señor (JMS)

http://www.youtube.com/watch?v=w8BnbJNP_CI


La letra no tiene desperdicio, como casi siempre ocurre con Joan Manuel Serrat:

Disculpe el señor si le interrumpo,
pero en el recibidor hay un par de pobres
que preguntan insistentemente por usted.

No piden limosnas, no... Ni venden alfombras de lana.
Tampoco elefantes de ébano.
Son pobres que no tienen nada de nada.

No entendí muy bien si nada que vender o nada que perder,
pero, por lo que parece,
tiene usted alguna cosa que les pertenece.

¿Quiere que les diga que el señor salió...?
¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
"Santa Rita, Rita, Rita, lo que se da, no se quita"...?

Disculpe el señor,
se nos llenó de pobres el recibidor y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar.

Y como el señor dice que salió -y tratándose de una urgencia-,
me han pedido que les indique yo
por dónde se va a la despensa.

Y que Dios se lo pagará.
¿Me da las llaves o los echo?...
Usted verá, que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres... y siguen llegando.

¿Quiere usted que llame a un guardia
y que revise si tienen en regla sus papeles de pobre?
¿O mejor les digo, como el señor dice:
"Bien me quieres, bien te quiero, no me toques el dinero"?

Disculpe el señor, pero este asunto va de mal en peor.
Vienen a millones y, curiosamente,
vienen todos hacia aquí.

Traté de contenerles, pero ya ve,
han dado con su paradero.
Estos son los pobres de los que le hablé...
Le dejo con los caballeros.

Y entiéndase usted...
Si no manda otra cosa, me retiraré.
Si me necesita, llame...
Que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx está muerto y enterrado.

La foto que ilustra este post es mía. Se llama "El Gran Dictador".

Experimentos divertidos

En las últimas clases de pintura hemos experimentado mucho.
Hacer papel de aguas es superdivertido y promete muchas sorpresas... Una ez que lo tienes, puedes comenzar a escudriñar con el macro de tu cámara hasta encontrar personajes fabulosos!!

Confieso que me he enamorado del transfer, una técnica muy sencilla que permite recrearse, nunca mejor dicho!... Aquí van mis trabajos más recientes.

"Ojos de gato negro". Transfer sobre lienzo. Fondo acrílico.

"Mujer de negro". Transfer sobre lienzo. Fondo acrílico.

"La niña bonita". Transfer sobre lienzo. Técnica mixta (acrílico, tiza molida y azúcar).



Y ahora dos experimentos de transfer sobre bandejas de cartón forradas de papel...

"Tango". Transfer sobre bandeja de cartón forrada con blonda pintada en acrílico dorado.

"Africana". Transfer sobre bandeja de cartón forrada con papel de regalo.

La semana que viene, más.